literatura contemporánea

Fieles a la tradición llegaron temprano, las mujeres cargaban ramos de azucenas, jazmines y nardos, con los que adornaron los floreros; los hombres llegaron con las botellas de mis licores favoritos.

Vine a prevenirte. A pedirte, susurrando, mientras duermes, que esta tarde esperes a papá. Que a lo mejor demoro un poco, pero que prometo llegar a tiempo para llevarte, a diez mil kilómetros por hora si es preciso, hasta el terminal de bus para que viajes a Lima con tu equipo.

Era una colección de muñecas góticas. Ni rosa en las mejillas, ni carmín en los labios. Las vendían a precios que iban desde altos a exorbitantes, dependiendo de la antigüedad y la serie a la que pertenecían. Tamara y Nancy, amigas del alma, se enamoraron de ellas desde que vieron sus fotos en una nueva tienda virtual dedicada a la venta de objetos oscuros.

No nací de doña Pina, pero ella me cuidó en mi juventud como una madre y en su vejez vi por ella como una hija. Ni mi mudanza al norte de la ajetreada ciudad (motivada por un matrimonio que duró poco, gracias a Dios) ni el nacimiento de mis hijos, pudieron alejarnos nunca. Las visitas a su casa en el lado sur se mantuvieron frecuentes. Mis niños, ahora de cuatro y siete años, crecieron mirándola como una abuela.

Pasaba las vacaciones en el rancho de mi abuelito. Mis compañeros de juegos fueron niños totonacas. Los recuerdo con cariño, aunque se burlaran de mí, era el señorito de ciudad y tenía fama de cobarde. Ocurrió en la noche de los fieles difuntos, cuando los muertitos reciben permiso para visitar a sus seres queridos.

Es un asiento vacío alineado al lado opuesto del lugar donde Moisés Cancuc está sentado. Viaja en un camión destartalado que suspira por llegar a Chenalhó. Cancuc observa cómo los tornillos luchan por mantenerse en su sitio. Mira cómo se estremecen cuando el viejo transporte respinga entre los baches adornos del camino.

¿Quiénes son mis muertos?
“Mis” muertos no son “los” muertos. A diario, según nos dice la Hermana Ciencia, esa que es tan orgullosa como miope, 150,000 personas emprenden la jornada de la incógnita; algo así como dos llenos del Estadio Azteca.

Piiip, piiip, piiip. Está sucediendo de nuevo, no lo entiendo. Se supone que estaba bajo control. ¡Ven rápido, por favor! Al terminar la llamada, Dante corrió a esconderse dentro del closet. Llevaba dos años en remisión, cuatro visitando a su psicólogo actual, ocho desde que empezó a “coleccionar” especialistas. Después del diagnóstico, todo resultó más fácil. Reguló sus hábitos de sueño, encontraron la medicina que mejor se adaptó a él, terapia regular. Consiguió dominar su mente.

Manuel sale de la cantina pasadas las dos. Aprieta su cinturón, se acomoda el gabán y finalmente se pone el sombrero de petate. Tendrá que caminar largo rato bajo un cielo helado y sin estrellas para llegar a su casa. Espera que Chole ya esté dormida, pues no desea dar explicaciones. Perdió más de la mitad de la raya en apuestas; faltará el dinero para la ofrenda de este año. ¡Bah! ¡Qué más da! De todos modos, ni las velitas, ni las calaveras de azúcar, ni las flores y tampoco el mole les regresarían a Manuelito. Son cosas pa? viejas chillonas y jotolones que no se hacen el ánimo de aceptar que la vida es culera.

Sabía que iba a morir, sólo era cuestión de saber cuándo. La inmutable certeza, era que iba a morir.

No tengo claro cuándo me convertí en fantasma, sólo recuerdo que, cuando morí, ya tenía rato siéndolo. Morir fue sólo un proceso de oficialización de mi condición fantasmal. Un formalismo para hacerlo evidente.

Al reconocerme en mi nuevo estado, la muerte dejó de ser fuente de temor e incertidumbre. Más que causa, se tornó en consecuencia. Resultado, penitencia y significado.